Je ne suis pas née ici, mais, j’y ai vécu.
Quel étrange souvenir que celui là où le lundi de pentecôte nous faisions la procession en traversant la campagne , les bras chargés de fleurs, de l’église
jusqu’à la basilique, monsieur le curé en tête.
Je ne suis pas née ici, mais, j’y ai vécu.
Quel étrange souvenir que celui là où le lundi de pentecôte nous faisions la procession en traversant la campagne , les bras chargés de fleurs, de l’église jusqu’à la basilique, monsieur le curé en tête.